carnestolendas

tic. el viento no se hizo en tu boca tocando cada espacio que quedaba. la brisa no se hizo en boca tiznada y miradas. tócame, tonto, retuérceme ese concepto temporal que detiene. hazme por un momento flama eterna, que el tiempo te lo tensaron las cadenas y yo me las trago por las ganas. aTaca el silencio que duerme trastocando y apresando. atrócame, trompo lúdico, haz de trizas, tropiezos, de trenzas tensos abrazos. y no te pienses que te digo que me quites la ropa y trasciendas el tacto, (¿porqué no?) sino que no te dilates tomándome en cuenta y no por eventos triviales, muy lento, mejor, total y pleno. triúnfame, infame, temprano y despierto, triste o contento. trágame, te dejo si no traes grillete comiéndome el cuero, a un cuarto por beso si cubres mi cuerpo a narcótico crudo, y si sabes hacerlo sin medidas de tiempo.

Los saludos siempre primeros. Que bueno que siguen ahí, si siguen, (o quizás son sólo primeros síntomas de esquizofrenia). Un anuncio que en principio me parecía obvio e innecesario hoy, ya al borde de la locura, me parece que es imperante. Aquellos más viciados por las letras, detallistas de cada mancha que se exprime cibernéticamente en este espacio, se habrán dado cuenta fácilmente, para los otros, no menos queridos, les digo: maté el nombre de este blog, ya no es Algo de mí , sino Carnestolendas . No quisiera viciarles con razones o mentiras sobre el asunto, sólo incito a que continúen siguiéndome los pasos con las mismas ansiedades de siempre, espero sus comentarios, -AJL

Mis recuerdos de ella nunca fueron muchos, (She rumored down the kitchen floor, she smelled like room temperature orange juice, she whispered in my ears.) No recuerdo su color de ojos, su pelo azul, y su piel verde, transparente, de luces, fría, siempre fría. Recuerdo que era mujer. (She used to disappear the parmesan cheese, drink the remaining food and make a mess in my room, she took my favorite toy to make a soup.) A veces no podía dormir con sus canciones de medianoche, y ay de los soplos de inconciencia mojada que tiraba en mi cama. Nunca quise hacerle daño. (She turned violent with time, she threw me off the bed and hid me in the closet; she tried to make me fall from the balcony, I was stronger at the time.) Un día mientras dormía al lado mío, me atreví a abrazarla. Su cuerpo comenzó a quemarme los brazos. Tuve que soltarla de inmediato. (“I told you, shadow, to shut up and listen. She stood up just an inch from the floor, in flames, looking straight...

Lectura de Poesía y cuento. Jueves, 15 de noviembre de 2007 7:00PM Librería La Tertulia SergioGutiérrez,AstridJ.Lugo,SamuelMedina, JuanLuisRamos, SallyNieves,Gabriela, OctavioAurelio(ObdulioCielomundi),XavierVarcálcel, CristianIbarra,RubénRamos...

Me publicaron un texto en el blog del Pozo de tales http://elpozodetales.blogspot.com , a ver si se dan una vuelta. Se llama Sanación. Comenten. -AJL

. no, yo, tropo, mísero, corriente me vi, en sus brazos despertada, desesperando a la sombra que se voltea, ya le beso su hombro lleno de lágrimas de cristal, y dejo que su boca se mesa entre mi oreja y mi cuello marfil que corta los rastros de estrellas de sirena.]

Siempre sucede que vienes, luna nueva, en sus bolsillos.

La mujer que me enseñó a leer me dijo que hay palabras que se besan; que no hay eses solas sino continuas como caricias. Me dijo que la voz tenía ocultos recursos que son capaces de matar, tanto, como destensar y tensar músculos sin trayectoria; Decía que tiene medios y esquinas, miedos y espinas que es mujer y hombre, que es sexo, en fin. Me dijo que en susurros límpios pintaría violeta, y ronca manchaba desgarrando las paredes de un pecho virgen de poesía con voz. Las pausas son engaños imposibles, tiempos sonoros de pisadas a ciegas, "y quizás soy muy jóven para leer, señora, quizás me falte el porte, la media sonrisa" La voz sabe mentirle a la piel, son ondas calientes de ritmos al bisturí. Las palabras, decía, son las manos que desnudan al inconsciente; Ya entré y salí de tus oídos, ya vine y fui.

Lo que quedaba era el verbo en la boca y la incapacidad de ilustrarlo. Todos los días trataba de agarrar su bolígrafo preferido para desvivirlo, como tantas veces, en páginas blancas. Nada era lo mismo hace un tiempo. Casi no podía sentir sus manos, sus dobleces eran cada vez más definitivos. Le dolía el frío, la lluvia, y casi todas las cosas que más había amado. [El odio se acumula, así se vuelve resentimiento. Esa insatisfacción es la sal del mundo, sin ella, nada sabe. El odio por el propio cuerpo oxidado. Un día, un grandioso día, se traga todo, lo humedece de piedra caliente recién molida; las dispersas cenizas pueden durarnos años. Un día, se impone el balance.] En la mañana, todo se sentía como puñaladas en los dedos. Se sentó en aquella silla de ruedas y se arrastró hacia el balcón. Trató de levantar un martillo con todas sus fuerzas, su propósito era terminar de una vez por todas con el dolor(sentía sus nudillos quebrarse). Aquél instrumento no cedió, tuvo que recurrir a solu...

"Silencio", les decían, cualquier sonido despertará la duda.

Estar bajo tus brazos es someterse al obligado persignar de tu crucifijo.] Es sentir en compases dobles de notas negras el arañar frío de sus puntas.] Yo abro los ojos, me río como las brujas que enfrentaban la inquisición, amarrada al tronco, destinada a la hoguera. Y a mordiscos, a carcajadas, espero castigo.

El perro miró a su ciego. Tres veces el ciego lo golpeó con el palo. El perro miró a su ciego, en vez de ser su esclavo hubiera preferido morder la mano que le alimentaba. El ciego le gritó al perro, el perro no entendió, pero sabía que quería ir a casa, no se movió. Por un instante contempló la idea de abandonarlo allí en medio de la avenida, estaban amarrados, uno del otro. El ciego estaba desesperado. El perro pensaba que el ciego se merecía la frustración de no poder ir a donde quería, él nunca lo podía hacer. El perro se dio cuenta que aquel viejo era ciego. El ciego lloraba mientras golpeaba al perro, el perro no se movió, no hizo nada. Un carro sin frenos. AJL (Foto: Rembrandt de Tobías padre, ciego con el perro)

Una espuma de oscuridad y silencio me invade el cuerpo. Como agua llegando al cuello, como muerte lenta, a c e l e r a d a. Entre, sentir (no siento nada), escucho: ralladura, los huesos. Frío. Insuperable fantasma de fatiga orgánica; no tengo sino trazos de hilos, deshilados a la fuerza, orina guardada en la vejiga, se retiene, me pudre. Siento tristeza de cuerpo, miedos de cintura, cintura y nada. Tengo un escape, un agujero por donde sale la amargura, la cordura, ríos de sangre coagulada. (Siento y no siento nada) Se repite en mis oídos, sudor de aguas negras que secan mi cara. Ojos que escupen lejos la agonía de estar vivos, los siento y siento cinturas, cientos y no siento nada, sino silencios, deshechos, silencio, la carne maltrecha que quiere morir aquí. No siento sino cientos de cinturas sentadas sacándome a vómitos el poco aire que me queda. Aquél extremo de la cavidad de mi cuerpo ya no existe, se me ha torcido hasta la conciencia de consumirme. (Foto por AJL)

A mis amig@s, enemig@s e indiferentes: Los invito a leer y escuchar a compañ@ros escritor@s en la revista Agentes Catalíticos : http://www.cataliticos.com comenten ;) AJL postdata: den un vistazo a mis "pasillos oscuros".

La última vez que rozó mi piel con la tuya quedó en carne viva ( y eso que no tenías astillas ni clavos por fuera) , la última vez fue la primera. Todavía me arde el sol, el viento y los pedazos de vidrio que chocan conmigo. AJL (foto de escena de la película "Psycho" 1960)

La Asociación de Escritores Universitaros les Invita a: "Los paños sucios se tienden en la casa..." Intervención callejera de poesía y cuento. Lugar: Plaza Salvador Brau (frente a la Universidad Carlos Albizu, la de las sillas de dominoes) Hora: 5:00pm